Raoul Ponchon

17 décembre 2011

La période des fêtes approche, et avec elles, l'occasion de faire ripaille ; c’est peut-être le bon moment pour présenter des poèmes de Raoul Ponchon (1848-1937), dont tout le monde connaît le célèbre quatrain sans forcément savoir qu’il en est l’auteur :

« Quand mon verre est vide
Je le plains
Quand mon verre est plein
Je le vide. »

et qui est décrit par Guillaume Apollinaire comme le "dernier de nos poètes bachiques" ; il est vrai que bon nombre de ses poèmes sont une ode à la boisson de Bacchus…

Pour commencer, et pour faire mentir ma phrase précédente (quoique…pas du tout en fait...), voici son poème :

« Vive l’eau »

Je t’ai maudite bien des fois,
Eau du ciel, en mon ignorance ;
N’ayant guère de déférence
Sinon pour le vin que je bois.

Ce soleil qui nous tyrannise,
Certes, fera du vin coté ;
Mais plus nombreux il eût été,
S’il eût plus plu, qu’on se le dise.

Hélas ! cette eau nous fait défaut
Depuis la saison printanière,
Et pourtant, de toute manière,
Il faut de l’eau, si trop n’en faut.

Sans eau, que deviendrait la Vigne ?
— Vive la Vigne ! mes amis. —
Rien que d’y penser, j’en blêmis,
Et du même coup je me signe.

Sans eau, l’on verrait avant peu
Ses gracieuses branches tortes,
Ainsi que des couleuvres mortes
Se vider sous un ciel de feu.

Sans eau, plus de rouges automnes !
Partout en France, c’est la nuit.
Plus de vendanges ! tout est cuit.
Plus de vin chantant dans les tonnes !

Adieu les fastueux coteaux,
Pourpre et or ainsi que des chapes !
Autour des ceps non plus de grappes
Que sur des manches de couteau.

Plus de cabarets sous les treilles !
Et que boiriez-vous, dites-moi,
Ivrognes de malheur ? Et quoi
Mettriez-vous dans les bouteilles ?

Crions donc en chœur : Vive l’eau !
L’eau dont le bon Soleil lui-même
Consent à faire son carême,
Pour nous la rendre en picolo.

Vive l’eau courante des fleuves !
L’eau qui sommeille au fond des puits,
La rosée intime des nuits,
La pluie animant les fleurs neuves !

Vive l’eau des lacs, des ruisseaux !
L’eau des fontaines, l’eau des sources,
Où, la nuit, vont boire les ourses,
Et, le jour, les petits oiseaux !

Vive l’eau, là-bas, vers les saules,
Qui baigne avec amour les lis
Et les roses de nos Philis.
C’est même un de ses plus beaux rôles.

Oui, que l’eau vive à tout jamais !
Je sais qu’elle se meurt de honte
D’être l’eau, mais au bout du compte,
La malheureuse n’en peut mais.

Il faudrait être plein de vice
Pour ne la point prendre en pitié.
Moi, qui ne l’aime qu’à moitié,
Comme elle rend quelque service,

Je jure sur mon lavabo,
Devant le Seigneur qui m’écoute,
D’en boire parfois une goutte,
Quand il pleuvra sur mon tombeau.

Et puis quoi de mieux pour une fin de soirée arrosée qu’une bonne soupe à l’oignon !

«la soupe à l’oignon»

Quel est ce bruit appétissant
Qui va sans cesse bruissant?
On dirait le gazouillis grêle
D’une source dans les roseaux,
Ou l’interminable querelle
D’un congrès de petits oiseaux.
Mais cela n’est pas. Que je meure
Sous des gnons et sous des trognons,
Si ce ne sont pas des oignons
Qui se trémoussent dans du beurre!

Hein! qu'est-ce que Bibi disait,
Et ce bruit sent bon - qui plus est.
C'est à vous donner la fringale.
Traitez-moi de syndic des fous,
Je n'en connais pas qui l'égale.
"et pourquoi faire -direz-vous-
Met-on ces oignons dans le beurre?"
Pour quoi faire ?...triples couyons,
J'espère...une soupe à l'oignon.
Vous allez voir çà tout à l'heure!
(…)

Il ne fait pas de doute que Raoul Ponchon était un bon vivant… Il était bien parti pour être centenaire, mais suite à une fracture du col du fémur, il est mort à 89 ans…

Un autre aperçu de sa philosophie:

Écarquille tes yeux à la beauté des choses;
Nourris-toi du parfum de la femme et des roses;
Bois comme un banc de sable, et sois bon comme un chien,
Et tâche de mourir bien.